AnnoZero, ieri. Aver ascoltato per intero lo sproloquio di Grillo ieri sera ha chiuso, spero per molti, un capitolo bislacco del nostro mondo parapolitico. Credo che l'attendibilità di quanto dice sia paragonabile solo a quella di un predicatore ubriaco in HydePark.
P.S. Il livore di Travaglio è a livelli pericolosi: temo molto per il suo apparato digerente; Santoro è stranamente all'erta, da qualche puntata, quasi prudente.

Miscuglio. Stupito, quando riscosso da una fitta o trapassato da un aculeo. Svanire all'indietro in sequenza rallentata, contro un prato muschioso, senza tema d'impatto, occhi sgranati, fissi su un intorno che muta, che scorre, si sfuoca, scompare dal campo visivo e si perde. Lo sguardo guadagna in altezza, in profondità, sorvolando canneti, richiami, biscotti, tazze di cioccolata, macchie d'inchiostro, quaderni sgualciti, tormenti e tormente, fuochi d'artificio, desideri, la Senna, i suoni duri di Stille Nacht, garze e strumenti insanguinati, il cambio a quattordici rapporti, solchi straziati dei dischi, foglie morte, cristalli di neve senza storia, briciole di muro sciolte nella laguna, mille addobbi di mille città dalle mille luci. E cadendo respirare, esporsi, consegnarsi, avvertire frullare il piacere nello stomaco, nel petto, negli occhi, felice, appagato, fino al contatto, steso, aderente al suolo, abbandonato.

Ipse dixit. Tronchetti Provera, alla TV: "Quelli di oggi sono solo errori arbitrali."

Notiziona! Grillo: «Non vado a votare e ne sono molto orgoglioso». Un bel machissenefrega ci starebbe bene, a essere gentili! Essere orgoglioso di qualcosa di positivo e di attivo dopo tanto negativismo e tanta antimateria, no?

Alla fine del lavoro. Dall'alto, da dietro la finestra, attraverso i riflessi, ho una visione privilegiata della piccola drogheria. In vetrina merci ordinate e colorate, curiose, piccoli dolci, caramelle, bastoncini di zucchero, liquori, liquirizie, bon-bon, marmellate, canditi, mandorle, misteriosi involti, miscugli di pastiglie colorate, spezie, cioccolati e quant'altro si possa desiderare a propria consolazione. Non serve altro. Posso affrontare il freddo e la nebbia. Pronto a ricominciare

La maestà del calcio (vista dagli avversari).

Daily Mail. "Maldini was majestic in the middle... "
The Times: "Milan silence Arsenal's gun... "

E' una minaccia? L'assemblea costituente approva lo statuto del Pd e Prodi esclama: «Guideremo ancora il Paese».

Veltr... uro (Veltroni il puro). In politica, come nello sport, ne capitano di tutti i colori. La faccio breve: il "puro" Veltroni, impostata la mossa disperata dell'innovatore buonista, prende in appoggio il partito di Di Pietro poche ore dopo aver ribadito che non sarebbe accaduto niente di simile, non a lui. Il "non puro" Berlusconi prosegue dritto per la strada prescelta e non prende in appoggio Casini. Chiaro, no? Sul Corriere Cossiga spiega quello che tutti sospettano e risponde alla domanda "perché Di Pietro sì e socialisti e radicali no?": perché sono grati, quelli di sinistra, lo sono per predisposizione d'animo, dunque non dimenticano che l'inchiesta si sia fermata sulla soglia di Botteghe Oscure, al tempo di Mani Pulite.
Va bene; ma non è bello!

(P.S.: questo fermarsi alla soglia di un palazzo politico ricorda molto la fermata al cospetto di una sede calcistica "onesta e pura" durante l'ultima inchiesta sportiva con relative intercettazioni, no? Forse... sono troppo cattivo)

Dopo la caduta. La neve scende copiosa e benevola, frusciando. Posso prepararmi all'ultimo sforzo, ormai quasi nell'oscurità: intravedo fioche luci dietro i vetri della casa, in fondo, tra gli abeti. Un passo dopo l'altro, con decisione, un respiro dopo l'altro, un ticchettio dopo l'altro, un rintocco dopo l'altro, una pulsazione dopo l'altra, un cristallo dopo l'altro, uno sguardo dopo l'altro, un battito di ciglia dopo l'altro, un pensiero dopo l'altro, un ricordo dopo l'altro, un rimpianto dopo l'altro, un sogno dopo l'altro. Le mani provano piacere al contatto con l'aria gelata: la chiave nella toppa, il rumore duro del meccanismo ben oliato, lo scatto, il calore della luce e dell'aria, gli indumenti sopra la sedia, fino a rimanere, ansimante, disteso sulla morbida coperta del letto, e subito dopo sotto le coltri, affondato nel cuscino profumato di rose, indifeso contro il sonno pesante che s'impossessa delle membra.